黄昏，日已西坠，何必还要将痴人的泪催落？

    天边那最后一抹残阳也已消退。

    一轮清月高高地挂在天空。

    喧闹的市区已经逐渐变得安静。

    多少悲欢离合，多少爱与恨交织在这夜幕下？

    为什么人生一定要经过那么多的痛苦与挣扎？为什么人生一定要有数不尽的离愁和别恨？如果生活中只有爱，只有美好和光明，那么人世间将是多么可爱？但是上天似乎不想让人们那么单调，生命似乎注定要受尽折磨，如果生命里缺少了那部分痛苦，那它一定失去了生命的真义，相信这绝不是一个完整的生命，正如大师傅做的一道菜，如果只有主料，而忘了作料，虽然还是这道菜，相信它的味道已失去了原来的精髓，人生便如此，必须要有酸甜苦辣的各种调味，才不失其意义。

    茹茵便非常懂得这个道理，因为在她年轻的生命里，风风雨雨，尝尽了人世间的各种滋味。

    她阅尽了人生，更懂得人生。只是难以挥去的，那伤痛的回忆。

    她坐在钢琴前，凝望着窗外那一弯清月。

    昏黄的灯光。

    冰冷的墙角。

    孤单的身影，抹不去寂寞的痕迹。

    她弹命运，弹悲怆，弹贝多芬的月光吟，弹舒伯特的小夜曲。

    什么是艺术？

    当你把艺术作为谋生的手段来攒钱的时候，它已不能称之为艺术了，而当你把艺术作为商品来攒钱的时候，这实在便已是一种对艺术的亵渎。

    是的，艺术，是种享受，它只能是一种享受，是一种真情的自然流露。

    一名真正的艺术家，他绝不会把艺术作为商品来交易，而一名真正的艺术家，你便很难天这个世上找得到，名僵利索，究竟又有谁能够看破堪透？

    只有此时，她才真正找到了自我，只有此时，她才真正的拥有了自我，是的，拥有，她可以不再咽泪装欢，可以不再需要任何的伪装，她可以尽情地享受那苍凉幽婉的曲调，可以尽情地抒发自己忧郁寂寞的心境。

    为什么又会情不自禁地弹起这支曲子？《黄昏细雨》。

    黄昏细雨。

    “又是黄昏雨，风吹斜柳，寒烟依依云波里，昨夜柔肠，今夜相思，离愁点点。

    又是黄昏雨，心也悠悠，残思旧绪千万缕，晚风残月，依稀梦里，空留回首。”

    她已完全沉醉了，沉醉在那伤感的弦律里，她的目光那么幽深，她的神情那么肃穆，她宛如高贵、圣洁的女神，有种高高在上的凛然不可侵犯的冷倨和孤傲。

    这便是享受则艺术的享受，孤独的享受。

    记得那也是黄昏……

    她手捧着茶杯，坐在沙发上，是这样的沉醉，这样的庄重，这样的凄凉和伤感。

    那凄凉、缠绵催人泪下的音符情不自禁从她的指尖滑出。

    这或许因为她是用自己全部的情感来演奏的弦律，所以才会如此感人，如此的催人泪下，不，那不仅仅是催人泪下，那种境界，让人欲哭无泪，欲泣无声，或许，那才是真情的自然宣泄。

    琴声忽然变得急促而清脆，宛如高山流水，她的手指从最高音一直滑到最低音，接下去，便是一片沉寂，很久很久的沉寂……

    茹茵的琴声也变得沉寂。

    她的思绪却依然在萦绕着，追忆着，追忆那细雨黄昏，追忆那碎心的弦律……

    “你不觉得这太凄楚了吗？”

    当他走到他身后，用手扶住她的肩，问她的时候，她似乎吃了一惊。

    “是你？什么时候来的？”她问。

    “这是什么曲子？”他没有回答， 反而询问。

    “我不知道。”她的神情一黯，低低地回答，“我想不会再有人知道了。”

    “那么我给它取个名字可以吗？”

    她给了他一个淡淡的微笑，虽然这笑容里还依然裹着淡淡的忧郁，却依然动人。

    “那我叫它黄昏细雨，好吗？”

    “黄昏细雨？”她问， 动容地，她的目光深邃地望着他。

    “是的，你不见窗外正飘着细雨吗？黄昏雨。”

    “黄昏雨……”她喃喃地念着，神情好黯淡，好悒郁。

    “怎么？不喜欢？”

    “喔，不，只是……”她的浓眉紧锁，她的目光深沉而幽远，充满痛楚和无奈。

    ……

    茹茵坐在钢琴前，深深地闭上了眼睛，有晶莹的泪珠挂在了那长长的睫毛上。

    是的，她忘不了，丈夫离开的那个傍晚，缠绵的雨滴也是这样飘落……

    她更忘不了，与他偶然相遇在黄昏里，多情的雨丝将她的衣裙全都淋透。

    他怎会知道这四个字在她的生命里意味着什么呢！他又怎会知道这四个字对于她是怎样刻骨铭心的记忆呢。

    黄昏细雨。

    黄昏细雨里，曾有多少缠绵的故事，多少美好的回忆，那是相逢，